而安静。

背后的入画斋如一副安静的写意画，飞檐细棂，工笔细描，素白匾上的三个大字，沉淀了多少岁月。

醒林也许是被这夜风熏醉了，被这细雨打醉了，被这牡丹开醉了，被这素纸上的字看醉了。

他顺着客栈的屋檐慢慢的走，走向入画斋的檐下。

曾有人这样走过，那也是个暮春，白日晴好，牡丹开的盛大。

不，不是一个人，他的身边还有一个人，行动间，那人的手指关节擦到他的。回头，似乎是冲他微笑。

醒林木然的站在入画斋檐下，雨下的大了，打在白色的花团上，如同笼罩淡淡的白雾。

他不喜欢来帝都，暮春时这里总是下雨，帝都盛大美丽，而他总是过分黏腻。

既不干爽，又不淋个痛快，如同他这样废物的一生。

始终以来，在克制有礼的微笑之下，有两种淡淡地痛跟着他空荡荡的灵魂，前一种痛，在未曾失去和害怕失去之间摇摆，在不安全感中恐慌失措。后一种痛，在虚假得到和忽然失去之间麻木。得到的珍贵，却是骗来的，失去的，他无力抓。

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