共枕的每晚那样，向迩趴在向境之胸口听他说话，孩子有些困了，由原先下巴磕着胸口的姿势渐渐转为脸颊贴着，时而喉咙里咕噜一声，像是打嗝。

向境之也有些困，垂眼看看孩子，撩开他额前的头发，在那儿吻了又吻，接着将诗集合上，预备关灯睡觉。

也许是书页合上的声响将孩子惊醒，向迩抽摆一记，睁开眼来看他：“我没睡着。”

“困了就睡吧。”

“我不困，”向迩故意睁大眼，同时伸手将诗集重新塞进爸爸手心，“想听你读诗。”

向境之问：“想听哪首？”

“都可以。”

没有目的，向境之就随手一翻：“这首倒很适合。”

向迩没有抬头去看，而是拿耳朵贴在他胸口感受那阵共鸣。

一切破碎不像样，一切破旧又衰朽，

路边孩子的哭声，笨重的车子吱呀叫，

耕者沉重的脚步，溅起冬日的尘土，

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