共枕的每晚那样,向迩趴在向境之胸口听他说话,孩子有些困了,由原先下巴磕着胸口的姿势渐渐转为脸颊贴着,时而喉咙里咕噜一声,像是打嗝。
向境之也有些困,垂眼看看孩子,撩开他额前的头发,在那儿吻了又吻,接着将诗集合上,预备关灯睡觉。
也许是书页合上的声响将孩子惊醒,向迩抽摆一记,睁开眼来看他:“我没睡着。”
“困了就睡吧。”
“我不困,”向迩故意睁大眼,同时伸手将诗集重新塞进爸爸手心,“想听你读诗。”
向境之问:“想听哪首?”
“都可以。”
没有目的,向境之就随手一翻:“这首倒很适合。”
向迩没有抬头去看,而是拿耳朵贴在他胸口感受那阵共鸣。
一切破碎不像样,一切破旧又衰朽,
路边孩子的哭声,笨重的车子吱呀叫,
耕者沉重的脚步,溅起冬日的尘土,
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